Ici et là-bas
Golfe de Gascogne. Les vagues ressemblent à celles d’ailleurs, pourtant cette mer a quelque chose de familier, avec sa couleur verte un peu trouble et ses amas de goémons arrachés aux roches de Bretagne par les tempêtes de l’hiver. L’air porte déjà en lui des imperceptibles effluves de la terre.  Voilà des goélands aventurés au large, des flottilles de bateaux de pêche espagnols et leurs feux jaunes clignotants. Hier c’étaient les cargos sur le rail Cap Finisterre-Ouessant.
L’aube du dernier jour. Ultimes instants de solitude avec ce voilier compagnon, un compagnon exigeant et exclusif avec qui vous avez partagé les bons moments et les aléas qu’on appelle des fortunes de mer. Désormais les jeux sont faits et vos relations se sont apaisées. Reste le souvenir amusé de ces moments où, quand tout allait mal, vous l’avez violemment insulté et frappé, comme si cet assemblage high-tech de carbone pouvait y être pour quelque chose.
Pour vous en excusez, à cet instant où vos destins se séparent,  vous tapotez doucement le pont comme un ami à qui on tape sur l’épaule. « Salut à toi, bateau, et merci pour cette belle aventure que tu m’as permis de vivre ». Car il a su, malgré tout, vous faire faire le tour du monde, comme une capsule en orbite autour de cette terre que vous avez pu observer d’un peu plus loin.
Une première vedette vient à votre rencontre. Ils ont dû quitter le port très tôt, malgré le froid, le vent fort, les vagues, la pluie et le mal de mer. On se fait signe de la main, on se crie quelques mots un peu convenus. Et puis le silence. Silence respectueux de tous ceux qui, à bord, vous contemplent et voient enfin ce qu’ils ont si souvent imaginé à travers vos mots, vos photos et le trait du sillage sur la cartographie du site.
Pas envie de parler, pas encore. Il faudra du temps pour sortir de ce cocon de solitude et en assimiler les richesses. Avec toutes ces choses à dire et celles qui resteront dans votre ailleurs, là-bas, de l’autre côté de l’horizon. Spectateur de l’évènement, vous croisez des regards sans vraiment les voir. Eux sont insistants et sans doute un peu inquiets de savoir si cette expérience extra-terrestre vous a changé.
Quelques bateaux s’approchent. Des saluts, encore. Oui, tout va bien. Oui, je suis bien de retour parmi vous, mais laissez-moi encore un peu de temps pour atterrir. La côte apparaît dans la brume. Vous en avez gardé l’image du jour du départ. Le voyage est bientôt fini. Tout à l’heure le bateau va s’immobiliser et redevenir un objet inerte, sans vie. Tout à l’heure le bruit de l’eau sera remplacé par le fracas de la terre. De merrien, il faudra redevenir terrien.
Dans ces derniers milles, vous revivez en accéléré ces mois au Grand Large. Le film repasse en flash-back. L’albatros, quelques jours après le Cap Horn. Intuitivement vous saviez que c’était le dernier. Il vous a accompagné vers le Nord.  Et puis, un matin, il a plané en cercles autour du mât, vous avez senti qu’il allait partir. Alors vous l’avez salué de la main, comme un salut à ce monde qui a été le vôtre. Un monde sauvage où vous vous êtes découvert ou retrouvé dans une harmonie intérieure malgré les exigences, les difficultés et la nécessité de se surpasser, jour après jour, semaine après semaine. Ses ailes de géant sont devenues les vôtres. Vous avez gagné votre défi. Vous pouvez être fier, heureux, confiant et planer vers d’autres rêves.
Bonheur intense de retrouver tous ceux que l’on aime et qui ont su, à travers leurs messages, vous écrire ce qu’ils n’avaient jamais osé vous dire. Paradoxe de les sentir plus proches alors que vous n’en aviez jamais été autant éloigné.
Maintenant il faut quitter ce bateau, cet ami vaillant et fidèle et remonter le ponton. Premiers pas un peu gourds avec cette sensation fugace de déséquilibre que l’on appelle mal de terre. Tout ce monde, rien que pour vous. Le bain de foule, les mains qui se tendent, les mots d’admiration, les questions de journalistes. Passage sans transition de la solitude à la multitude.
L’organisme, lui aussi, doit assumer ce changement brutal. D’une vie tranquille dans cet océan liquide où le risque infectieux est quasi inexistant, il doit instantanément faire face à l’agression des virus et des bactéries qui prolifèrent sur la terre. Pas simple pour le système immunitaire. Ce général en chef des globules blancs et des anticorps, sans ennemis à combattre depuis deux mois, s’était un peu mis en vacances. Le voici de retour dans la réalité de la promiscuité. Malgré le branle-bas de combat du système de défense, les assaillants ont l’avantage de la surprise. Pas étonnant de voir quelques jours après l’arrivée, le développement de petites infections, notamment respiratoires.
La nuit se prolonge, pas envie de dormir. Les amis eux, sont fatigués par l’attente, la sortie en mer, l’émotion et l’heure tardive. Tout à l’heure, vous vous êtes assoupi quelques minutes. Un temps suffisant pour retrouver la forme. Ces sommeils courts de nuit comme de jour sont devenus votre fonctionnement, un processus parfaitement adapté aux exigences de la navigation en solitaire. Aujourd’hui, ne reste plus qu’à le désapprendre pour retrouver le sommeil de l’homme normal qui se couche le soir et se lève le matin. Il faudra du temps, parfois plusieurs semaines et des nuits d’insomnie.
Petit tour dehors pour mieux respirer. Le front froid a lavé le ciel de ses nuages. Les étoiles sont là, ternies par les lumières de la ville. Vous, vous avez eu le privilège de les voir briller d’un éclat incomparable dans le ciel du Grand Sud. Il n’en reste que la nostalgie du souvenir. Ce monde de là-bas vous habite désormais. L’envie d’y retourner est pour l’instant trop lointaine pour être envahissante. Il lui reste 4 ans pour grandir… ou s’évanouir.